A poesia é um lugar onde a matéria volátil se materializa em algum coração e faz chorar, faz sorrir, sofrer e também cantar.
Às vezes nasce numa maternidade onde nascem pessoas;
Outras vezes num jardim tropical; ou em tardes empoeiradas e barulhentas de guerras orientais.
Como bálsamo, às vezes, a poesia  tira-nos  o cansaço e a dor,
mas produz  soledade, saudade e dissabor.
Dizem  os  poetas  que  poesia é a arte deles  fingirem  e  se autoflagelarem.
Dizem os literatos que é arte que faz os homens amarem.
Dizem os que nada dizem que poesia é o caos inacabado, deixado por quem criou o mundo.
Poesia na alma do poeta é choro às avessas que forma lago em seu interior e em outros olhos faz brotar  lágrimas que por ele não foram choradas.
Ou, quem sabe aguardente que embriaga e que contamina feito praga.
A poesia é a condensação dos tempos, ou então algo útil, mas nem sempre belo,  linguajar d`alma, ou seu alimento.
Poesia é  simplesmente, diriam os simplistas, a natureza com seus mistérios a revelar-se em cada vão momento.
Ou seria planta que floresce na aridez do sertão,
Ou flor que enfeita o poético coração?!
Isso  somente  o  poeta  será capaz de dizer. Talvez diria que é a única seiva que alimenta uma grande paixão.
Ou não seria como diria outro poeta: é igual a dor - pura ilusão?